Seus cabelos estavam presos num coque apertado e rígido, e óculos de armação fina emolduravam olhos que pareciam calcular mais do que sentir. “Posso falar com as meninas agora?”, perguntou a assistente social com um distanciamento profissional que contrastava dolorosamente com a atmosfera de luto. “Temos procedimentos urgentes a seguir.” O médico hesitou, seus olhos desviando-se das meninas para a recém-chegada. Era evidente que ele considerava o momento inapropriado, que desejava dar às trigêmeas mais tempo para compreender a magnitude da perda antes que fossem forçadas a enfrentar as consequências práticas de ficarem órfãs, mas também sabia que não tinha autoridade para intervir nesse processo.
Com um suspiro resignado, ele assentiu e se afastou, mas não sem antes lançar um último olhar compassivo para as meninas. "Shan, sejam fortes uma pela outra", murmurou suavemente. Palavras que só as trigêmeas podiam ouvir. Era o que o pai delas gostaria. A assistente social não esperou que o médico saísse completamente antes de assumir o controle. Com eficiência mecânica, conduziu as três meninas a uma pequena sala de espera vazia no final do corredor.
Era um ambiente estéril e impessoal, com cadeiras de plástico desconfortáveis e paredes bege desbotadas, iluminadas por luzes fluorescentes intermitentes e zumbidoras. Não havia qualquer esforço para tornar o espaço acolhedor para as meninas que acabavam de sofrer uma perda traumática, apenas uma funcionalidade burocrática que refletia a própria abordagem da assistente social. "Sinto muito pelo seu pai", disse ela, abrindo a pasta sobre a mesa e organizando vários formulários em pilhas ordenadas. "Precisamos descobrir para onde você irá agora."
"Elas não têm outros parentes?" perguntou Laya, sentando-se entre as irmãs e segurando firmemente as mãos de ambas. Ela balançou a cabeça negativamente. Seus olhos, inchados de tanto chorar, observavam cada movimento da assistente social com desconfiança instintiva. Isabel, ao seu lado, analisava os documentos sobre a mesa, sua mente analítica trabalhando mesmo em meio à dor, tentando decifrar o que aqueles papéis significariam para o futuro delas. Iris, do outro lado, continuava a chorar silenciosamente, o olhar perdido como se ainda procurasse o pai no vazio.
“Ele sempre dizia que só existiam quatro de nós no mundo”, respondeu Laya, com a voz baixa, mas firme. “Ele dizia que éramos suficientes uma para a outra.” A assistente social fez algumas anotações em um formulário sem demonstrar qualquer reação emocional à resposta da menina. Seus movimentos eram precisos, quase mecânicos, como se estivesse lidando com estatísticas e não com três vidas despedaçadas. O silêncio na sala era quebrado apenas pelo zumbido da lâmpada e pelo soluço ocasional e abafado de Iris.
Por um instante, o único som era o arranhar de um lápis no papel, documentando friamente a tragédia daquelas meninas. Como eu suspeitava, a assistente social finalmente falou sem desviar o olhar dos papéis. “Infelizmente, não podemos manter vocês três juntas. Não há nenhuma instituição com espaço para três meninas da mesma idade. Cada uma irá para um abrigo diferente.” As palavras atingiram como um segundo golpe devastador. Se a morte do pai tinha sido como perder o chão sob os pés, essa nova revelação foi como descobrir que elas nem sequer conseguiam cair juntas.
O choque estampou-se simultaneamente nos três rostos idênticos. As meninas apertaram as mãos umas das outras com mais força, como se o contato físico pudesse impedir a separação iminente. Lágrimas silenciosas escorriam pelos rostos de Laya e Isabel, enquanto Iris soltava soluços baixos e entrecortados. "Vocês não podem fazer isso." Isabel encontrou sua voz, geralmente a mais calma das três, agora trêmula de emoção. "Prometemos ao nosso pai que ficaríamos juntas. Foi a última coisa que ele nos pediu." A assistente social finalmente ergueu os olhos dos papéis, ajustando os óculos com um gesto mecânico.
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