Ocasionalmente, uma assistente social aparecia para ver como estavam, fazendo perguntas sobre parentes que pudessem contatar. Essas perguntas só aumentavam a angústia das trigêmeas, pois sabiam que não havia ninguém. Desde a morte da mãe, o mundo delas girava em torno do pai. Não tinham tios, avós ou primos que pudessem ajudar. Eram só elas, lutando contra o mundo, e agora talvez estivessem completamente sozinhas. "O que vai acontecer conosco?", Iris começou a perguntar, mas não conseguiu terminar a frase terrível.
Quero lhes dizer para onde vamos. Antes que Laya ou Isabel pudessem responder, a porta do quarto se abriu. Médicos e enfermeiros saíram, não com a pressa de antes, mas com uma lentidão pesada e significativa. As máquinas dentro do quarto, que haviam apitado freneticamente, silenciaram. O médico-chefe, um homem de meia-idade com olhos cansados e compassivos, parou diante das trigêmeas. Seu jaleco branco estava manchado de suor, e suas mãos, ao passar pelos cabelos grisalhos, tremeram levemente.
“Vocês foram muito corajosas hoje”, disse ele, ajoelhando-se para ficar na altura dos olhos das meninas. Seu rosto estava desolado, carregando o peso de alguém que havia lutado uma batalha impossível e perdido. Ele olhou para cada uma das trigêmeas, suspirando profundamente antes de continuar caminhando em direção a elas com passos pesados. Ele não precisava dizer uma palavra. Sua expressão e linguagem corporal diziam tudo. O médico olhou para as meninas com os olhos marejados. Seus ombros curvados carregavam o peso de muitas batalhas perdidas ao longo dos anos, mas poucas tão dolorosas quanto esta.
Ele reuniu a pouca coragem que lhe restava, sabendo que as palavras que estava prestes a dizer mudariam para sempre a vida daquelas três meninas. Ajoelhado diante delas, com as mãos levemente apoiadas nos joelhos para manter o equilíbrio, buscou as palavras menos cruéis para dar a notícia devastadora. Por um instante, desejou poder mudar o desfecho, oferecer alguma esperança, mas sabia que a única forma de bondade agora era ser honesto. "Sinto muito, meninas", disse o médico, com voz grave e gentil.
“Fizemos tudo o que podíamos, mas seu pai foi para um lugar melhor.” As palavras pairaram no ar como uma sentença inescapável. Laya, Isabel e Iris permaneceram imóveis por alguns segundos, como se não compreendessem totalmente o significado do que acabavam de ouvir. Foi Isabel, a observadora, quem primeiro assimilou a terrível verdade, seus olhos se arregalando em compreensão antes de se encherem de lágrimas. Logo, as três desabaram em soluços simultâneos, como se compartilhassem não apenas uma aparência idêntica, mas também a dor que agora as dilacerava.
Elas se abraçaram com força, formando um pequeno círculo de proteção mútua contra a crueldade do mundo que acabara de lhes tirar a única pessoa que tinham. "Ele não pode ter ido embora. Ele prometeu que ficaria conosco", disse Iris, a mais sensível das três, com o corpo tremendo pela intensidade dos soluços. "Ele disse que tínhamos que ficar juntas, mas ele também deveria estar conosco." O médico colocou uma mão reconfortante no ombro de Laya, que, entre as três, tentava conter as próprias lágrimas para consolar as irmãs.
Ele podia ver a determinação crescendo nos olhos da menina, mesmo através das lágrimas, a resolução precoce de alguém que precisa amadurecer rápido demais. Era um olhar que ele já vira muitas vezes em crianças que perderam os pais naquele exato momento em que a infância começava a ser roubada. Ele queria dizer algo que pudesse aliviar aquela dor, mas sabia que as palavras eram insuficientes diante de uma perda tão profunda. Você foi a alegria da vida dela até o último instante.
O médico tentou confortá-las, com a voz embargada pela emoção. Falou delas até o fim, insistindo para que fossem fortes e permanecessem juntas. Antes que as meninas pudessem assimilar a notícia ou que o médico pudesse oferecer qualquer outro consolo, uma mulher de passos firmes e expressão impassível aproximou-se pelo corredor. Vestia um terno cinza sóbrio e carregava uma pasta cheia de documentos. Seus saltos tilintavam ritmicamente no piso de linóleo, cada passo ecoando como o tique-taque de um relógio, marcando o fim de uma era e o início de outra
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