"Ele nos disse para ficarmos de olho em você", disse o mais alto rapidamente. "Só espere. Por favor. Confie nele por um minuto."
“Confiar nele? Por quê? Para partir o coração da minha filha? Para fazê-la virar motivo de chacota para todos?”
Ele olhou nos meus olhos. "Por favor. Espere."
Lembrei-me de Rosie há três semanas, sentada à mesa da cozinha, com o convite na mão.
“O Steven sempre foi legal no corredor, mãe”, ela disse. “Uma vez, na nona série, ele disse para a Madison me deixar em paz.”
Eu tinha ouvido "bom menino" e traduzi para outra coisa.
A música parou. O ginásio mergulhou naquele silêncio estranho, quase uma respiração profunda, que só acontece em lugares lotados. Steven bateu no microfone.
“Pessoal, olhem para cima por um segundo.” Ele olhou diretamente para Rosie. “Vítima. É assim que ela tem sido tratada há anos.”
Em seguida, ele inseriu o pen drive no laptop.
Tentei forçar a passagem novamente. Os rapazes mantiveram-se firmes e não me tocaram.
Então a tela atrás dele se iluminou.
A primeira foto carregou lentamente. Rosie em uma cabine do banheiro, joelhos encolhidos junto ao peito, rosto molhado e vermelho.
"Pare", sussurrei. Depois, mais alto: "Steven, pare."
A segunda foto. Rosie na cantina, com a jaqueta rasgada na manga e o ursinho de pelúcia pressionado contra o peito como um escudo.
“Steven, por favor.”
A terceira. Rosie sentada sozinha à mesa de jantar enquanto três garotas atrás dela tapavam a boca e riam.
Quase senti meus joelhos cederem.
Mas algo me deixou sem fôlego. As meninas na foto. Seus rostos não estavam borrados. Elas não estavam escondidas. Estavam nítidas e claras, e foi fácil identificá-las.
Madison. Brooke. Caitlin.
