Eu estava prestes a fechar a página.
Então olhei para a conta do hospital de Noah ao lado do meu laptop.
E eu me candidatei à vaga.
Uma semana depois, conheci Linda, a filha do veterano.
“O nome do meu pai é Walter Harrison”, explicou ele. “Ele perdeu a visão há seis anos. Serviu no exército. É teimoso, orgulhoso e mais solitário do que aparenta.”
Ela parecia cansada quando acrescentou: "Minha filha parou de nos visitar há anos, depois de uma briga familiar. Meu pai fica perguntando por ela."
Entendi o pedido, embora me tenha causado repulsa.
"O que eu tenho que fazer?", perguntei.
"Visite-o todos os domingos. Converse com ele. Almoce com ele. Faça-o sentir que alguém ainda o visita."
"E fingir que sou neta dele?"
Linda baixou o olhar.
"Sim".
Aceitei.
No primeiro domingo, eu estava apavorada.
Walter morava numa pequena casa branca rodeada de flores e carvalhos. Quando bati à porta, ele abriu quase imediatamente.
Mesmo sem poder me ver, ela sorriu.
"Olha Você aqui."
Senti um nó na garganta.
"Olá, vovô."
A palavra soava como um roubo.
Mas Walter pegou minha mão e disse carinhosamente: "Entre".
Essa primeira visita durou quatro horas.
