Dois dias depois, Matilda e William chegaram de carro para passar a tarde.
Da porta da cozinha, observei-a entrar na sala, e uma a uma as crianças olharam para ela. A mais nova ficou completamente imóvel por um instante. Depois, atravessou a sala e abraçou Matilda sem dizer uma palavra, e Matilda retribuiu o abraço como se a estivesse esperando há tanto tempo.
Tive que dar meia-volta.
Noah me encontrou parada perto da janela da cozinha, olhando para o quintal onde Claire costumava balançar as crianças na corda.
"Pai, você está bem?", perguntou ele.
“Chego aí em breve, filho.”
Ele ficou ao meu lado em silêncio por um tempo, e essa é uma das coisas que eu sempre mais gostei nele.
Matilda não é Claire. Ela nunca será Claire. Mas carrega partes dela dentro de si, como costuma acontecer com gêmeos.
Há dez anos, o mundo declarou Claire morta. Todos os outros aceitaram. Eu também, quase sempre.
Mas nas noites tranquilas, quando a casa está escura e o vento sopra do mar, ainda me surpreendo ao ouvir a porta da frente. Ainda tenho esperança, mesmo depois de todo esse tempo, de ouvir a voz dela no corredor.
Uma parte de mim sempre será assim.
