Dois dias depois, Matilda e William vieram de carro para passar a tarde.
Da porta da cozinha, observei-a entrar na sala de estar, e, uma a uma, as crianças olharam para o seu rosto. A mais nova ficou completamente imóvel por um instante. Depois, atravessou a sala e abraçou Matilda sem dizer uma palavra, e Matilda a abraçou como se estivesse esperando por isso há tanto tempo.
Tive que me virar.
Noah me encontrou parada perto da janela da cozinha, olhando para o quintal onde Claire costumava empurrar as crianças no balanço de corda.
"Você está bem, pai?", perguntou ele.
"Eu vou chegar lá, filho."
Ele ficou ao meu lado em silêncio por um tempo, e essa é uma das coisas que eu sempre mais amei nele.
Matilda não é Claire. Ela nunca será Claire. Mas ela carrega pedaços dela, como acontece com gêmeos.
O mundo declarou Claire morta há dez anos. Todos os outros já se conformaram com isso. Na maioria dos dias, eu também.
Mas em noites tranquilas, quando a casa está escura e o vento sopra do mar, ainda me pego escutando a porta da frente. Ainda meio que esperando, mesmo depois de todo esse tempo, ouvir a voz dela no corredor.
Uma parte de mim sempre será assim.
